Сайт Александра Мазаника
Стихи я пишу не то чтобы редко, а очень редко - пару раз в год, не больше. Поэтому - а также с учетом того, что большая часть написанного немедленно отправляется в мусорную корзину - эта страница никогда не будет очень большой. Видимо, я все-таки не поэт.
ПОСЛЕ ЛЕТА
Лето опять отступило - нас, как всегда, обманули.
Кленов последние листья, голые тени ветвей.
Солнце за осень остыло, небо в туман окунули,
Встречи, прогулки и письма – реже и чуточку злей.
Холод сквозь кожу сочится, внешности – маска замена,
Парков истертые корни, собственный давнишний след…
Возраст – не сто и не тридцать, взгляды ласкают колени –
Глупо, наверно, и больно? Здравствуй? Ну ладно, привет…
Ветер в лицо неизбывно – то ли, вы знаете, будет!
Глухо – асфальт под подошвой, волны – усмешка реки.
Скучно и как-то противно… Холодно! Слышите, люди?
Может, ты станешь хорошей? - Вяло – касанье руки.
Нежность заменим на смелость, грянул момент переломный,
Можно не слишком таиться, раз – и задачка легка.
Часто – не думая, делать, чаще – не делая, помнить…
Вечер, пора расходиться…Радует? Ладно, пока!
С вечера – в ночь после лета, в город – свободным подростком.
Буря – без слез и без грома, срок – не на год, а на раз.
Ночь – тот же день, но без света… Все так привычно и просто…
Здравствуйте! Будем знакомы! Кажется, жизнь удалась!
ПРО ДОЖДЬ
Уберите из комнаты окна —
В них вода потихоньку сочится.
Все набрякло, набухло, намокло —
И столбы, и машины, и птицы.
Дождь идёт безо всякой оглядки
На людей, что, к несчастью, не дышат
Под водой… Заливает палатки,
Загоняя торговцев на крыши.
Хрипло выдохнет метеосводка,
Что вода до сих пор прибывает.
По проспекту курсируют лодки
Над рогами уставших трамваев.
На деревьях — намокшие люди.
Люди в лодках намокли не меньше.
Лодки кончились, больше не будет —
И детей оставляют, и женщин.
Кто-то верует в бога немилость,
Кто-то молится — может, ответит?
Гул винтов — и правительство скрылось,
Закрутив вертолетами ветер…
Дом за домом уходит под воду.
Скоро всё —а ведь я на двадцатом!
Написать, что ли, смертную оду?
Но кому? Хрен найдешь адресата…
Как вообще умирают поэты —
Сочиняют стихи? Пьют мадеру?
По инерции планы на лето
Строят? Плачут, не чувствуя меры?
Жгут диван, подавая сигналы?
Просто тихо сидят на диване?
Время меряют — сколько осталось?
Тратят пыл на пустые метанья?
Ждут, бескрылость свою проклиная?
Или все-таки пьют — но текилу?
Блин, до слёз…ведь уже не узнаю —
Ты меня хоть немного…ценила?...
Гребень вала навис над окошком…
Уберите из комнаты окна!
…что? Кричал? Так, забылся немножко…
Мне домой. Нет зонта. Я промокну.
ПРО ДОЖДЬ-2
Напиши мне стихи о дожде, чтобы я оценить его смог,
Чтобы капли стучали по крыше, как часто бывает в предзимнюю пору.
Чтобы день без забот пролетел, а под вечер – чтоб ноги домой
Принесли, незаметно пробившись привычным путем через мокнущий город.
Чтобы кухонный свет – для меня, а фонарь за окном – для дождя,
Хоть немного ему помогая – ведь грустно всегда оставаться снаружи!
Чтоб ворчливо на жизнь попенять, зная точно, что слушать хотят,
И сказать: "отдохни, дорогая", с тобой разделив приготовленный ужин.
А потом, как всегда перед сном, разговоры, и руки в руках,
Чтобы темы рождались случайно, всегда попадая и к месту, и к ночи.
Чтобы с разных сторон об одном, и концовка беседы легка,
И по чашке горячего чаю – без всяких причин, просто хочется очень…
Чтобы можно и свет погасить, и закрыть обе двери на ключ,
Не заботясь о поздних гостях, потому что так поздно никто не осудит,
И, забыв, что мы оба без сил, раствориться в гармонии туч,
Чтоб под плач их посланца-дождя целовать всю тебя – но об этом не будем…
Напиши мне стихи о дожде! Ты же можешь – ты этим живешь,
Ты плетешь ожерелья из слов, этот мир изменяя надолго, навечно,
Навсегда… Я бы тоже хотел. Только вот… мне не нравится дождь.
Сделай так, чтобы это прошло – и я где-то тебя обязательно встречу.
ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ВЕСНЫ
Май явился с опозданьем – лишь в последнюю неделю
Зацвели с утра каштаны, неба цвет ласкает глаз.
Пробуждаются желанья – то, чего давно хотели,
Но казалось – слишком рано, а сейчас – так в самый раз.
Ты пришла ко мне удачно – я не ждал тебя, но все же
Ты пришла, и правда в этом…или, может, это бред?
Впрочем, так или иначе, наши стимулы похожи:
Полетаем вместе с ветром? – Утвердительный ответ.
Распахнув пошире створки, свежий воздух в окна пустим,
Забрались на подоконник, начинаем свой полет
Как с крутой и скользкой горки – но ведь ты, я знаю, в курсе,
Как природные законы повернуть наоборот?
Воздух, теплый и приятный, плечи мягко обдувает
И лицо совсем не режет, трется бархатной волной.
Вверх, и дальше – все понятно, где земля – уже не знаем,
Мы зависли просто "между", я – с тобой, а ты – со мной.
Солнце волосы лохматит… Много мы сказать могли бы
На просторе лета мига, что отняли у весны.
Облачка хрустящей ватой… Вместе мы шепнем "спасибо",
Улыбнемся очень тихо – вот слова и не нужны…
Жаль, что дня еще так мало! Солнце, красное, как вишня,
Растворилось алой тучей, ускользнуло на покой.
Солнце спит, оно устало… Кто мог знать? Однако вышло…
Помахал последний лучик нам рукой – и был таков.
Ты, наверно, утомилась, подарив обоим крылья?
Запах снов, травы и хлеба, крыша в звездах – огоньках…
Что ж, напрасно удивилась – обернулась сказка былью,
Отдыхай – ведь даже в небе женщин носят на руках.
Вот, пора. Снижаем скорость. Вздох прохладнее и тише,
Что приносит вечер ветром, полным запахов-картин…
Вижу взгляд, и слышу голос, май вздохнул – и в окна вышел…
Как всегда, встречаю лето – просто больше не один.
ДАША
Маленькая Даша нахмурилась,
Всхлипнула в объятиях маминых,
А потом взяла – и расплакалась,
Слезы по щекам потекли…
Тучи ей ответили бурями,
С неба опустились туманами,
Солнце сжали сизыми лапами –
Неба не видать и земли.
Ведь вчера все было так здорово,
Так тепло, красиво и ласково –
Как же это может закончиться?
Мама, ну скажи – почему?!
Солнце смотрит в дальнюю сторону,
Лето растеряло все сказки, и
Морю встречи с Дашей не хочется –
Не пройдет коляска к нему…
Мама улыбнется: "Эх, мелкая!",
Девочка прижмется доверчиво,
Дождь идет – и пусть себе сыплется
Мама – здесь, а он – далеко!
Время мерно двигает стрелками.
Время приближается к вечеру.
Даша спит, привычно насытившись
Сладким и густым молоком.
Ветер детским снам повинуется,
Ветер дует с гор мимо пристани,
Тучки проплывают над парками,
Расплываясь в редкий мираж…
Раз – и солнце вышло на улицу,
Два – вгляделось в девочку пристально…
И весь мир раскрасило яркими
Красками для маленьких Даш.
ПРО ДИСКОННЕКТ
Сеть опять отключили, и меркнет эксплорера тень,
Разорвали коннект, отрубивши какой-то сервак.
Ты исчезла, укрылась в домене с названьем "нигде",
И не сыщешь тебя в том домене, не сыщешь никак.
Замолчал недовольно пищавший с натуги модем –
Он так рад, что я дал наконец-то ему отдохнуть!
Вечер тих, даже нет – вечер до омерзения нем,
А его не отключишь, поскольку не клонит ко сну.
Только что мы смеялись, шутили, и с разных сторон
Наши реплики были остры и блистали порой.
Сочетания клавиш вполне заменяли перо,
Поле ввода легко исполняло пергамента роль.
Я узнал тебя так, как не думал вообще узнавать,
Я тебя видел ясно и четко, как в камеру-веб,
Ты роняла в пустую строку непустые слова,
Я ответы искал в от волненья пустой голове.
Полыхали экраны, им чувства давали гореть,
Мы с тобой обсудили все-все, что манило давно…
И охрипший модем подпевал нам фальшивыми "ре",
Или "фа", может быть – я не знаю конкретики нот.
Только вот непонятно кому в неизвестной дали
Вдруг приспичило важную часть от сети отломить…
Где-то ты, где-то я, что-то мы досказать не смогли,
Наши судьбы сломал местный бог по прозванью Админ.
Ты погасла на той стороне, как диодная мышь…
Что же делать теперь – ведь расстаться до одури жаль!
Я подумаю ночь и найду верный выход… Ведь мы –
Извини, но я знаю – живем через два этажа.
ФОТО
Она пришлет тебе фото. Откроет почту – и вышлет
На неизвестный ей адрес в какой-то дальней дали.
Не зная в точности, кто ты, щелчком натруженной мыши
Свой оцифрованный абрис забросит в точку Земли,
Где ты, возможно, увидишь сигнал о письмах и фразах,
О той, что ждет ежечасно ответа, точно с небес…
И ты из почты не выйдешь, отреагируешь сразу,
Поскольку это прекрасно, коль скоро это – тебе.
Она пришлет тебе фото, в котором – дни и минуты,
Что часто в жизни мелькают, и жизнь – во всей глубине.
И все зловредные боты уйдут в оффлайн почему-то,
А ты – останешься, зная, что хочешь быть только с ней.
Она пришлет тебе снимок, а может, два или больше,
Портрет с глазами мессии, с улыбкой ветреной мисс…
Она твоя, ее имя – Литва, Голландия, Польша,
А может, даже Россия…а может, даже и Минск…
Она пришлет тебе фото. Она живая, живая!
Она уже очень близко – ты шепчешь в жарком бреду,
Рождая мысли без счета, с души сомненья смывая,
Ведь между нею и Минском – лишь пара слов: «я иду!»
Ты выйдешь утром из дома, узнав ее полный профиль,
Ее почувствовав кожей, а дальше – будь с вами бог!
Ты сможешь – вы же знакомы! Она тебе сварит кофе.
Я верю, брат, что ты сможешь все то, что сам я не смог.
ПРИЗНАНИЕ В ЛЮБВИ
Я проснусь сегодня в пять тридцать две,
И, решившись, номер твой наберу.
Я сто раз все прокрутил в голове –
Ты ответишь, если цифры не врут.
Ты ответишь тихим сонным "алё",
Потому что любишь спать допоздна,
Ну, а я скажу, что, мол, не прилег
Ни на миг, что мне вообще не до сна,
Что заснуть пытаюсь – видится бред,
Поднимаю веки – бред не пропал,
Что не в силах ни читать, ни смотреть
В телевизоре родной сериал,
Совершенно потерял аппетит,
И ни крошки в животе со среды,
И от голода помру к десяти,
Если только вдруг не сжалишься ты…
Дальше будет – мол, безумно люблю,
И страдаю, и мечтаю обнять,
И полезу в пЕтлю (или в петлЮ?)
Если скажешь, что не любишь меня!
Нет, не скажешь! Дрогнет сердце в груди,
Ты не сможешь устоять предо мной!
Еле слышно скажешь мне – "приходи",
Я приеду, как в красивом кино
На трамвае…или нет, на такси!
Мне не жалко – три квартала всего.
Все сбывается, о чем я просил!
Лифт на третий. Ну, последний рывок!
Дверь откроется, и ты неглиже
Нимфой будешь за порогом стоять…
Я пришел к тебе, я здесь, я уже
На руках тебя несу на кровать…
Эээ…привет, привет! Ты спишь? Ну и что?
Это мелочь. Шесть утра, разбудил?
Погоди, ну слушай, дело не в том!
Я тебя… Ну подожди, не клади!
…Трубку кинула... Ну что за дела?
Я к тебе душой, а ты что творишь?
Эх…ну ладно! День ушел, ночь пришла.
Завожу будильник – пять тридцать три.
ВОЗРАСТ
Девочка плачет. Так горько плачет!
Вновь понедельник, и это значит –
Снова работа, дела по дому,
Ужин и поздний сон.
Где-то в прошедшем остался праздник,
Счастья пора – и красивый мальчик,
Ставший однажды таким знакомым
Ровно за шесть часов!
Праздники – редкость, что очень грустно.
Жизнь вытекает в пустое русло.
Было свиданье, и это греет…
Впрочем, забудь – пройдет.
Девочка видит свои слезинки,
В зеркале видит, а рядом – пусто.
Девочке тридцать. Она стареет
За день на целый год.
Ей так хотелось бы стать моложе,
Радость вернуть, и беспечность тоже,
Только вот будни смиряют клеткой,
Крепкой – не разорвать.
Хуже неволи – порядок действий,
Тот, что привычкой неслышно гложет,
А выходные приходят редко…
Девочке тридцать два.
Вот бы уйти от себя наружу,
В мир, где живет тот, кто правда нужен,
Тот, кто полюбит не только на спор,
Просто – какую есть!
Двери открыть – и упасть, как в пропасть,
Чтобы неважно – в пустыню, в стужу…
Девочка плачет. На полке паспорт.
Девочке тридцать шесть.
Время застыло. Застыли слезы.
Так и живет – вся душа в занозах,
Дом и работа – и только ночью
Видит цветные сны.
Это нормально – кому за тридцать.
Что из того, что ложится поздно?
Девочка просто с делами хочет
Справиться к выходным.
А за стеной – светлый майский вечер.
Треплет каштаны душистый ветер,
Свежий и легкий, не оторваться –
Точно, как той порой…
Вспыхнут глаза, и придет улыбка.
День не пройдет, оставаясь вечным.
Возраст… Что возраст! Конечно, двадцать!
В двери звонят. Открой!